Das ist nicht Krimi. Kein Spurensicherung, kein Täter, kein Blut. Zwanzig Jahre davon reichen. Habe Schreibtisch verlassen, Marke hingelegt, Tür geschlossen. Aufgebrochen, nicht mit Ziel, nur mit Schritt.
Portugal war Bild in Kopf. Meer, Licht, Süden. Zug aber rollte woanders. Falscher Wagen, falsche Strecke, richtige Abzweigung. Endete nicht Atlantik sondern in Bayern. Traunstein, dann Bus, Reifenpanne. Schild: Vachendorf.
Ich blieb. Nicht wegen Plan, nicht wegen Auftrag. Wegen Breze, wegen Kaffee, wegen Stille. Manchmal entscheidet Reifen, nicht Wille.
Diese Kapitel erzählen davon. Nicht Heldengeschichte. Nur kleine Funde: Brot, Bank, Bach, Häuser, die schweigen. Archiv der Schönheit, begonnen im Zufall.
Wer liest, geht mit. Keine Spannung, kein Spektakel. Nur Augenblicke die tragen.
Notiz: Falscher Zug kann richtige Richtung sein.